— Девушка в синем купальнике, не заплывайте за буйки!
— Дурак, это не буйки, это я на спине плыву!

Молодая жена говорит мужу:
— Вот что, я подумала и решила, что тебе будет полезно пару дней походить с расстегнутой ширинкой.
— Это еще зачем?
— Ну, давай рассуждать логично. Помнишь, ты пару дней ходил без шарфа с расстегнутым воротником? Так у тебя потом три дня шея не сгибалась.

Засады жизнь готовит нам нередко,
Но Бог — не зря великий гуманист,
Для пессимистов создал он жилетку
И декольте для тех, кто оптимист.

Когда ученик сказал, что Е равно МСквадрат,
учитель физики чуть кадило в купель от смеха не уронил.

— Дети, какого цвета крокодил? — вопрошает воспитательница в детском саду.
— Красного! — отвечает Рома.
— Почему красного? — удивляется воспитательница.
— Зеленого! — кричат дети.
— Это снаружи, — возражает Роман.
Группа притихает.

На сходке авторитетных людей в Магадане коронавирус был раскоронован.

— Правила безопасности написаны кровью.
— Я заметил, но нафига вы это сделали?!
— Да на этой неделе Петровича на вал намотало, подумали, чего добру пропадать.

Надо бы, штоб авторитетные пацаны забили стрелку с теми, кто короновал этого шлимазла. И перетёрли тему, во избежание повторения шухера.

Директор магазина проводила совещание, когда ее 35-летняя дочь позвонила и закричала : " Мама, я выхожу замуж! ". Повесив трубку, еле сдерживая волнение, директор продолжила: — Так, на чем мы остановились?
— Давайте, наконец, неликвид уже спишем и утилизируем, ведь столько лет пылится и занимает место на складе, ну не найдется на него покупатель!
— Нет, пусть еще полежит... всякое бывает, — директор смотрела в окно, улыбаясь чему-то своему.

Жаркое лето.
Возвращается монах из командировки на автомобиле.
На обочине голосует симпатичная девушка в короткой юбке.
Монах подбирает её. Едут.
Дорога длинная. Лето. Жара. Рядом голые ляжки... Много лет воздержания...
Монах не выдерживает, кладёт руку девушке на бедро...
Та вскрикивает: "Батюшка, вспомните псалом 209!!!!".
Монах убирает руку.
Проезжают ещё 20 км. Ну невтерпёж... История повторяется...
И так несколько раз.
Высадив девушку, монах давит педаль в пол, полный газ, летит в монастырь... Забегает в монастырь, бежит в библиотеку, трясущимися руками листает псалтырь, находит псалом 209...
Написано: "Идите дальше и дано будет Вам".
Отсюда вывод: ПОМНИТЕ ВСЕ СВОИ НОРМАТИВНЫЕ ДОКУМЕНТЫ!!!

Если написать на каком угодно товаре: «Без кудиблоидов», то продажи пойдут вверх.
Примечательно, что если написать: «С кудиблоидами», то продажи тоже пойдут вверх.

Вакантная должность: Инженер смертно-договорного отдела

Вопрос на интернет-форуме:
— Что делать, у меня чешется между пальцами ног?
Ответ:
— Ну, это зависит от того, между какими пальцами. Если между средними, то к дерматологу. А если между большими, то к венерологу.

Где-то в Люберцах есть качалка, в которой приседали ещё деды во время войны. Так вот, однажды качки решили делать ремонт, начали снимать обои со стен, а там несколько слоёв. Дошли даже до шёлковых обоев XVII века - оказалось, в этом помещении тогда был домик прислуги князя Архипова. и уже под этими обоями газета @Статскъй Фізкультурнікъ@, где в разделе смешных историй был напечатан этот баян!

Зима. Россия. 30-е годы. Голод. Мороз -30. По двору бежит бедно одетый мальчик с охапкой хвороста, за ним несется дворник в шапке и телогрейке.

Мальчик бежит и думает: «Нет, ну так решительно нельзя. Я из хорошей семьи, я хочу учиться, саморазвиваться. Хочу, в конце концов, быть, как мой любимый писатель Эрнест Хэмингуэй — мужественным, сильным… На пляжах Кубы ловить рыбу. А не от дворников в этом городе убегать».

Куба. Жара. Эрнест Хэмингуэй, действительно, мужественный и сильный, сидит на пляже и пьет из горла ром, окруженный жаркими кубинками. Хэмингуэй думает: «Нет, это — не жизнь. Никакого героизма тут нет. Народу ничего не нужно, 24 часа в сутки жара, мозги плавятся, женщины толстые. Вот, быть бы сейчас в прохладном Париже с моим другом Андре Моруа — мы бы с ним выпили хорошего французского вина, зажгли бы камин и проговорили бы до ночи о вечном».

Париж. Прохладно, неделю льет дождь. Андре Моруа сидит в своей мансарде, выпивает третью бутылку коньяка, в постели дремлют две парижанки. Моруа чертыхается и говорит: «Нет, это не жизнь. Это декаданс какой-то. Симуляция. Вот, был бы я сейчас в холодном Воронеже, нашел бы своего друга, великого писателя Андрея Платонова, мы бы с ним сразу бы по сто грамм настоящей русской водки, и сразу бы были ближе к вечности… Вот это — жизнь.»

Воронеж. Зима. Мороз. Голод. Андрей Платонов, в шапке и телогрейке, несется по воронежскому двору за мальчиком и думает: «Б**! Догоню, убью нах!!!!».