Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
И танки смертоностным клином
Сминают мирные заборы.
А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой,
Вот это понимаю - праздник!
Не то что, блин, 8 марта...
